Книга лежала на журнальном столике. «Стивен Браст. «Джарег»» Что за зверь? Так-с, посмотрим.
Тонкая смуглая рука выныривает из-за моего плеча и сердито отнимает книжку
- Сколько раз я тебе говорила, не трогай мои вещи! – отлично мой маленький дикобразик уже выставил иглы и готов к драке. Посмотрим.
- Милая, что за глупые книги ты читаешь?
- Вовсе она не глупая! Она интересная! Не то что разговор с тобой!
Прекра-асно, глаза уже сверкают, ноздри раздуваются, кажется сейчас я получу по голове светильником. Ну-ка, еще чуть-чуть.
- О чем это? «Есть некое сходство, если мне будет дозволено прибегнуть к незамысловатой метафоре, между ощущением ледяного ветра и ощущением лезвия кинжала, когда таковые касаются затылка. Если постараться, я могу вызвать воспоминания как о том, так и о другом. Ледяной ветер неизменно оказывается более приятным. Вот, скажем…» Что за чушь, дорогая?
Ого, не переборщил ли я? Похоже, одним светильником дело не ограничится, как хорошо, что ее меч лежит в другой комнате – заклинания воскрешения нынче дороги.
- Ты глупец! Что ты понимаешь в литературе, ты вообще что-то кроме заклинаний читал в своей жизни? Уверенна – да, это был букварь, но и с этим чтением, ты наверняка не справился в одиночку. Да ты…
Так, похоже, я выживу в этот раз. Она кажется решила воздействовать на меня словом, может действительно есть польза от чтения, хе-хе.
Тут я перестал ее слушать и задумался, почему я с ней, с этим маленьким полуэльфом. Ее волосы, это сразу девять диких оттенков. Создание своей прически она, кажется, доверила парочке небольших торнадо. Появиться с ней в обществе – значит привлечь к себе массу неодобрительных ханжеских взглядов. А ее поведение? В лучшее время она ведет себя как дикий лесной кот, ну а в худшее... пожалуй, сравнение с клубком змей будет уместным.
Но как она настойчива, как стоит на своем! Спорщица, которая никогда не признает, что ошибается. Кстати, что она там говорит?
-…и ведь ты сам должен понимать! Вот, ты сам скажи, на что это похоже?
Хм, видимо она про ту небольшую метафору из книги.
- Мда, дорогая, вопрос интересный. Я еще никому не… Ведь я убийца. Понимаешь? Я сам проделываю такие вещи. И пока еще никому не позволял…
Тут я задумался, а действительно, что чувствует моя жертва в последний момент? Естественно вариант с долгим прикосновением ножа к затылку мы не рассматриваем, врятли найдется идиот, который сделает такую ошибку. Жизнь во Фрипорте быстро учит – вытащил оружие – бей, или ударят тебя, ударят быстрее, чем ты успеешь произнести угрозу. Ладно, это понятно, а вот что чувствует жертва в последний момент, успевает она осознать, что умирает? Давай-ка представим.
- Говоришь на что похоже? Примерно так дорогая. Вот я, скрываясь в тенях, неслышно крадусь по коридору, чувства обострены, кажется, каждый звук воспринимается непосредственно нервами. Вот я за спиной жертвы, нож бесшумно покидает заблаговременно смазанные маслом ножны, лезвие покрыто краской и не блестит. На секунду я замираю, и плавно, но очень быстро делая шаг вперед, выпрямляюсь, рука уже в позиции для удара, и словно нежный любовник, прижимаясь к жертве сзади, я наношу удар в основание шеи. Не успевая понять, в чем дело, жертва умирает. Хм, пожалуй, не похоже это ни на что, просто быстрая смерть и все… Ну не дуйся, дорогая! Хочешь я прочитаю, нет! выучу наизусть эту глупую книжку, радость моя!